Morangos em Novembro

Ao colher mais alguns morangos da minha horta dei-me a pensar no tempo que faz.

Verão de S. Martinho, dirão alguns.

Não chove há mais de um mês. A terra está ressequida. Esboroa-se a golpes de enxada, espalhando a poeira de Agosto.

Veio-me à memória as enxurradas de Novembro de 1997. Dos mortos na Funcheira, no Carregueiro, em Garvão. Dos mais de 100 litros por metro quadrado caídos entre as 9 horas de 5 de Novembro e as 9 horas de 6 de Novembro. Dos mais de 4.000 metros cúbicos por segundo do caudal do Guadiana à entrada de Portugal.

É assim que estamos: divididos entre extremos. À mingua, mas receosos da fartura.

This is the end, beautiful friend, this is the end, my only friend, the end

Ok, desisto.

Eu próprio vi, com os meus olhos. Os carros amontoavam-se por todo o lado. O estacionamento (amplo) abarrotava. Os passeios em volta, apinhados. Carros por todo o lado, a dezenas (centenas?) de metros de distância.

Foi sábado à tarde. As pessoas estavam satisfeitas dentro do supermercado. Rostos conhecidos rejubilavam. Ninguém reparou que os preços aqui estavam bem mais altos que no Pingo Doce (passe a publicidade).

As pessoas têm o que querem. E o Belmiro também.

Vou fazer um luto prolongado. Talvez até nem volte. Estou certo que quase ninguém dará pela falta.

E desculpem o tempo que lhes tomei.

(a imagem foi roubada dos Brados online, também eles convertidos aos benefícios do templo consumista)